Para resolver su adicción, a pedido de su familia se internó en la Clínica UC.El tratamiento duró 18 meses

"Los dos primeros estuve encerrado como en una cárcel: sin cordones de zapatos ni cinturón. Las ventanas no se podían abrir (...) había otras doce personas haciendo el tratamiento, yo era el más viejo y pensaba: '¿Qué hacen estos cabros aquí?' (...) Después del tratamiento me vino una nueva vitalidad. Pasé de marcar el paso, reaccionar y cumplir solo con mi deber a volver a ser proactivo. Me puse más productivo y dispuesto, porque antes prefería estar bebiendo a participar de una reunión -lo que no significaba que fuera un zombi-, porque yo daba conferencias o hacía preguntas estando sobrio o curado. Pero con el alcohol me había desactivado.Lo que hacía era beber, leer, rumiar, pensar y repensar. Ahora estoy de nuevo en la acción, movilizando a los demás y generando iniciativas.Ese fue el cambio".

"El tratamiento me costó 24 millones de pesos.Pero como a mí siempre algo me salva, en agosto de 2018 me gané el PremioNacional de Ciencias Naturales, que incluía un desembolso único de 21 millones de pesos. Con ese premio pagué la terapia. La fortuna me sonrió de nuevo", concluye Jaksic en sus memorias.

IRRACIONAL, JAMÁS

Como el científico que es, Jaksic ancla su ser en la razón. "No soy religioso, sino científico, no tengo fe pero sí tengo razón, y al final pienso que mientras todos lleguemos a una buena conclusión, no importa el punto de partida ni la ruta recorrida, sino la conclusión alcanzada. Ahondemos sobre lo que compartimos, no sobre lo que nos separa", dice casi al final de estas memorias.

-¿Cuáles son las situaciones donde no ha podido ser racional?

-Siento desilusionar, pero no he sido irracional jamás. Esto puede ser una pesada carga, porque la razón cuestiona todo, incluyendo las creencias místicas o religiosas y las ideologías. Bienaventurados los que creen, porque encuentran refugio para sus dudas. Los que piensan demasiado tienen poco consuelo, excepto considerar que todo puede ser peor.

-¿Cuál es su relación con el arte?

-No tengo ningún talento artístico, pero lo reconozco en los demás. Me encanta la música, la cinematografía, las caricaturas y la literatura en prosa. Carezco de aprecio por la pintura abstracta o la poesía. Yo nomás me las pierdo...

-¿Tiene planificado algo para este 9 de julio?, ¿cómo celebrará sus 70 años?

-Mi idea es irlo a pasar a mi lugar de origen, Punta Arenas, y gozar de la vista amplia que da la ausencia de la Cordillera de los Andes, del aire fresco que se mueve en ráfagas y de las nubes que pasan raudas. Santiago es encerrado, caliente, con pocas nubes, rara vez sopla el viento y ya ni llueve. ¡Me carga!

Cuando miro en retrospectiva, me doy cuenta que mi primera apreciación de la Naturaleza fue esencialmente emocional. Me gustaba mi territorio magallánico, su clima, sus paisajes y sus habitantes humanos y no. Hasta el día de hoy evoco la estepa patagónica con sus planicies, pantanos, coironales y árboles inclinados por el viento. También recuerdo mi asombro ante las variedades de insectos y mi cariño por las ovejas y sus perros pastores. De niño imaginaba mi vida adulta al aire libre, como estanciero cuidando sus piños, arriba de un caballo o un tractor. Por ello fui boy scout, para aprender a sobrevivir en la Naturaleza y por ello aspiraba a ser agrónomo o veterinario. Nunca se me ocurrió que podríamos dañarla con nuestras actividades humanas. Durante toda mi educación primaria y secundaria me mantuve ingenuo respecto al impacto que podríamos tener sobre la Naturaleza. Mis libros y mis lecturas todavía no hablaban de eso en los años sesenta. Sólo cuando me interesé verdaderamente en ser veterinario y tuve que aprender biología, es que mi pasión original se encauzó a entender la vida desde un punto de vista científico más que solamente del punto de vista emocional o estético. Pero cuando vi que la formación veterinaria de la época me convertía más bien en médico que en estudioso de animales, es que me volqué a la ciencia.

Mi elección de la carrera científica en los años setenta y mi comprensión de la Teoría de la Evolución de Charles Darwin (1859) me llevó ineludiblemente a la conclusión de que no hace falta una mano divina para que las especies aparezcan, diverjan y se extingan. Debido a mi entrenamiento con Humberto Maturana y mi entendimiento de su Teoría de la Autopoiesis, me resultó fácil extenderla para explicar el funcionamiento de la Tierra en su conjunto. Siendo yo ajeno a creer en seres superiores o diseñadores inteligentes, el funcionamiento de un sistema autopoiético se aplicaba con sencillez a la Naturaleza, con sus componentes orgánicos (biológicos) e inorgánicos (físico-químicos), permitiendo la existencia a la biósfera. Recién en 1972 había surgido la Hipótesis de Gaia de James Lovelock, quien proponía que dadas las condiciones iniciales que hicieron posible la vida en nuestro planeta, había sido la propia vida la que las había modificado y que, por tanto, las condiciones que observamos hoy son el resultado y la consecuencia de la vida que lo habita.

Yo en la década de 1970 no estaba interesado en este tipo de especulaciones sintéticas y holísticas sino en las aproximaciones analíticas. Me resultaba más fascinante descomponer los procesos naturales en unidades operativas, involucrando tipos de seres vivos y sus interacciones (por ejemplo, la competencia por alimento entre aves rapaces o la depredación de zorros sobre conejos). En ese sentido, iba en contra de lo que mis colegas más "naturalistas" apreciaban: la complejidad y unicidad sintética de la Tierra. Es decir, la concepción de que la Naturaleza o biósfera era una clase de súper organismo. Al estilo antiguo, yo pensaba que para poder integrar nuestro conocimiento debíamos primero partir por analizarlo (descomponerlo en sus partes y procesos unitarios) y de allí contribuir a la síntesis.

Por Andrés Nazarala

No es de extrañar que detrás de "Los diarios de Andy Warhol" esté el prolífico Ryan Murphy, creador de "Glee" y "American Horror Story", entre otros hitos del streaming. No sólo por su pertenencia a la cultura queer, sino porque en un capítulo de la última serie retrató a Valerie Solanas, la feminista radical que intentó matar al padre del Arte Pop en el año 1968. Ese hecho marcó un antes y un después en la vida del artista. En lo concreto, lo impulsó a escribir el diario que aquí funciona como médula narrativa. Este se publicó de manera póstuma en 1989 con la ayuda de la escritora Pat Hackett. Los apuntes dictados abarcan desde 1976 a febrero de 1987, apenas cinco días antes de la muerte del hombre que dijo "en el futuro, todos serán famosos mundialmente por 15 minutos".

Aunque en la pantalla la voz de Andy Warhol es recreada mediante inteligencia artificial, logra involucrarnos en una intimidad confesional que distingue a la serie documental de Netflix de otras producciones que han intentado acercarse a esta figura fundamental de la cultura contemporánea. Es verdad que quienes hayan leído el libro ya han imaginado todo en sus cabezas, pero la televisión existe para ilustrar hechos. Y, en ese sentido, "Los diarios de Andy Warhol" se apoya en un archivo contundente que la transforma en un dinámico paseo por álbumes de fotos y filmaciones. Sumado a sus confesiones privadas -marcadas siempre por la inseguridad y el dolor-, tenemos un retrato que está en las antípodas de la apariencia culturalmente construida. El Andy Warhol provocador, anfitrión de la Factory (esa usina de proyectos y rarezas que fue su reino en la Tierra) y mundialmente famoso se ve contrapesado por una faceta más desconocida: la de esteta que se siete rechazado por el ambiente artístico neoyorquino; el hijo que acompaña a su madre devotamente a misa los domingos; el asexuado que se mantuvo más o menos a salvo en una movida salvaje; el amante devoto que sufrió por su novio: el diseñador Jed Johnson (quien murió en un accidente aéreo en 1996); el descendiente de inmigrantes eslovacos que creció en un barrio pobre, lejos del glamour del mundo que retrataría. En otras palabras, Andrew Warhola (su nombre original) le quita el disfraz a Andy Warhol.

El montaje -dinámico y lúdico- asegura nuestra atención constante en este viaje que nos llevará a Pittsburgh para conocer la infancia del retratado, además de reconstruir el romance tormentoso que mantuvo con Jed y, posteriormente, con Jon Gould; indagar en su amistad con el grafitero convertido en artista Michel Basquiat; acompañarlo en su incursión por medios masivos y, finalmente, conocer los detalles de su muerte.

Andy Warhol se apagó el 22 de febrero de 1987 en un hospital de Nueva York luego de una operación a la vesícula. Dicen que su funeral fue tan glamoroso como sus fiestas y que, entre sollozos, se escuchaba el sonido de los asistentes esnifando cocaína.