Por Amelia Carvallo A.

Antes de escribir "Zurzulita", Mariano Latorre ya había debutado en la literatura en 1912 con "Cuentos del Maule", un volumen de siete relatos que escribió "en papel del Estado" cuando estudiaba Pedagogía, mientras hacía clases en el Instituto Nacional y recordaba su terruño. A ese libro le siguió, en 1918, "Cuna de cóndores", un tomo compuesto, de nuevo, por otros siete cuentos donde se desplaza a los ventisqueros y riscos del sur. Cierra esta trilogía del paisaje en el año 1929 con "Chilenos del mar", siete cuentos atentos a las zozobras de la vida marítima.

La trama de "Zurzulita" arranca desde "la gris monotonía que rezumaba el poblacho agrícola de Loncomilla", lugar que contagia de modorra al joven Mateo Elorduy, un veinteañero que sorpresivamente queda sin nadie en el mundo tras la muerte de su padre. Sin saber abrirse camino en la vida, se deja llevar por lo que acontece y termina en Millavoro, unas tierras que le ha llegado como pago de unas deudas.

Todo es nuevo, amenazante y atractivo para Mateo en ese mundo de huasos y caciques mañosos que no lo reconocen como el dueño del campo. La naturaleza ajustada a drásticos ciclos modela a los habitantes de ese lugar y la Zurzulita del título es el apodo amoroso que le da a Ludomira, adolescente arraigada en esos parajes que vive con su padre ciego y un hermanito encantador, especie de duende del bosque que se llama Rudecindo, pero a quien todos llaman Quicho. Otro de los personajes relevantes es Samuelón, el pobre idiota del pueblo que atestigua momentos clave.

La presente edición crítica es de Nicole Monti, Lorena Seguel y Lilian Arévalo, quien cuenta que fue un proyecto de pregrado al que llegaron por la sugerencia del profesor Ignacio Álvarez, de la U. Alberto Hurtado, quien se suma a Natalia Cisterna y otras voces con sendos ensayos sobre Latorre, el criollismo y su lugar en el canon literario chileno.

Las mujeres

Uno de los aspectos que más llamó la atención de Arévalo fue el tratamiento de los personajes femeninos, enfocados principalmente en la Zurzulita y en Tencha, "la niña de las mistelas" que comanda una suerte de bar. "Claramente allí hay un nicho que no ha sido tan explorado en el criollismo en general. Hay un tratamiento de las mujeres del campo como parte de la naturaleza, de lo salvaje. Siempre recuerdo una parte de la novela donde le dicen al protagonista que en el campo el destino es una de dos: o resistes o revientas".

También apunta, respecto a la representación de la sexualidad de las mujeres, un pasaje donde el huaso Don Carmen, el enemigo del protagonista, le explica las reglas amorosas a Mateo: "Y pá que tantas palabras, iñor? Si eso es lo que se busca, no hay más… Pa eso son dueñas de su cuerpo. El cura Olguín tiene un verso re lindo señor: 'A mí no me manda medio, ni me gobierna cuartillo, este cuerpo yo lo mando y ha de ser lo que yo digo'".

"Esa especie de reconocimiento de la libertad de las mujeres respecto de su cuerpo es una concepción de la sexualidad como algo salvaje, parte de la naturaleza, así como la yegua y la vaca", afina Arévalo.

En el dossier de esta edición crítica, la académica Natalia Cisterna expone una visión con enfoque de género, desde lo patriarcal del proyecto moderno. "Se logra captar parte de ese tratamiento con enfoque de género. La sexualidad de las mujeres es un tema bien particular, mirado claro está desde un punto de vista masculino", añade Arévalo.

El manuscrito

Parte de la investigación previa se ajustó a saber si había algún manuscrito inédito de la novela, para lo cual los académicos entraron en contacto con los descendientes de Latorre, específicamente con su nieto Juan Emilio Pacull, hijo de la reconocida Mirella Latorre, figura de la incipiente televisión chilena. Sin embargo, no fue posible dar con ningún manuscrito.

-¿Cuál es el actual valor literario de Latorre? ¿Por qué leerlo?

-Las extensas descripciones del paisaje, que para algunos puede ser motivo de aburrimiento, también será para otros lo más logrado. Creo que hay que leer la novela como un objeto cultural, tratando de encontrar el valor de la representación de una época, la relación entre la élite intelectual y el resto de la sociedad, en este caso, el campo y la gente del campo. A mí me parece una novela entretenida, con una historia que Cedomil Goic llama un amor desencontrado, pero creo que es más que eso. Mateo muchas veces tiene este aire romántico, como una especie de Werther. Zurzulita no. Ella tiene otra configuración como personaje. Hay algunos macabros, muy oscuros y hay descripciones de ritos y celebraciones típicas como el funeral del angelito o la trilla. Me imagino a esta novela incluso como una miniserie que podría perfectamente ser llevada a la pantalla.

Un niño llamado Andy, habitante de los suburbios, tiene muchos juguetes en su casa. Su preferido es Woody, un vaquero moldeado al estilo de los héroes de matiné, y luego Buzz Lightyear, astronauta construido sobre el orgullo de la carrera espacial. Pero hay también otras figuras de plástico en esa casa: muñecas, juguetes rotos, animales, marcianos, robots. Todos ellos -y los humanos no lo saben- tienen vida propia y compiten por el afecto de su dueño. En algún momento, un nerd coleccionista rapta a Woody con el fin de completar una colección que piensa llevar hasta Japón y el resto del clan va en su rescate. Es una de las tantas aventuras que se desatan al interior del hogar. Hasta que un día ocurre lo inevitable: Andy ha crecido y debe abandonar el nicho para instalarse en la universidad. Los juguetes son relegados al olvido, que es algo así como el infierno para un juguete. Sufren, lloran, logran sobrevivir. Pero un día entienden que la vida sigue y los afectos se renuevan. Terminan bajo el control de una niña traviesa que parece una nueva amenaza. Salen a la carretera en busca de una nueva odisea, esta vez liderada por Woody en clave western.

Lo anterior podría sintetizar, de una manera muy general, las cuatro entregas de "Toy Story". Una saga que, a pesar de sus desniveles naturales (la lacrimógena "Toy Story 3" está por sobre el resto), mantiene un buen nivel. Esto no quiere decir, por supuesto, que sea extensible hasta el infinito.

Aunque el mercado de secuelas funciona siempre bien, los responsables de la serie de películas iniciada por John Lasseter (con el apoyo de Steve Jobs en esos años experimentales de Pixar) parecen cuidar el contenido en vez de empeñarlo en beneficio de las ganancias.

¿Cómo hacer entonces para complacer los ambiciosos planes comerciales de Disney? La respuesta es ampliarse hacia los costados a través de spin-offs. "Lightyear" -actualmente en cines chilenos- es uno de ellos. Una aventura espacial que usa un pie forzado para conectarse con la saga. "En 1995, Andy recibió un juguete. El juguete era de su película favorita. Esta es esa película", leemos desde el comienzo. Lo que estamos viendo es, entonces, la ficción cinematográfica que justifica el juguete que recibe Andy. Los creadores apuestan por la metaficción para extender el universo conocido. Apelan de paso a la nostalgia juguetera que conquistó principalmente a la infancia de los años 70 y 80. Esos muñecos eran extensiones de fantasías proyectadas en el telón.

Con una estética aún más vintage que apunta a ofertas como "Buck Rogers" y "Flash Gordon", la película tiene al héroe espacial viajando en el tiempo. Alisha Hawthorne, su colega lesbiana (no vale la pena hablar aquí de la inflada y pacata polémica sobre el beso), asegurará la cuota de nostalgia que la oferta siempre ha buscado. El humor, en tanto, lo aporta un gato con inteligencia artificial. Esto es matinée retro pero a la luz de la inclusión y las nuevas tecnologías.